El Ripio silente de vista

En las oscuridades de los agujeros es difícil encontrar un señuelo de luz, pero cuando se cierra la pupila, ocurre algo diferente. Las manchas que penetran en los ojos nos atraen vestigios y figuras de colores, que nospermiten imaginar con el mundo visible. Es lo único, es la posibilidad de luz que podemos tener. Así que un Ripio silente de vista llegó hasta aquí y nos relató su experiencia. Como todos ya lo saben, desechen inmediatamente este texto. También a este Ripio que les habla y a quien nos narra su historia.
Entonces, cuando vuela a salir otro Ripio, les traeré su historia. Nos vemos. Vuelvo al agujero.


Oscilación



¿Ves? Ves ese cuchillo que pasa suave por tu epidermis,
hay luz todavía en esta cerrazón de cielos. Como la vida
de un silbido que nace y muere rápidamente,
así se apagó la última vela.

Ya puede correr libre la sangre, al fin se enlutó la llama.

En este nistagmo de la noche, en esas noches tan longevas que me atacan; esas son quien le prohíben a mi tacto tocar lo que toco, le dan una oscilación a mi sentido;
porque si siento el vidrio, no es, son dientecillos de peces,
porque si siento el fuego, no es, es un labio que traiciona,
porque si siento un rostro, no es, es otra especie de mentira.
No toco lo que toco.
Pero siento lo que lloro.

No hay razón para entender esto, no la hay,
es como ese cambio en los ojos, que marean en los sueños

El perro tocó fuerte en mi puerta, yo le abrí dejándole pasar, él platicaba conmigo algo que había quedado pendiente en su visita anterior; díjome también que estaba más temprano que de costumbre porque así lo habíamos acordado. —pronto—, me dijo, toma el cuchillo y quítate la piel y echémosla a las brasas, porque él no veía otra cosa que pudiéramos comer. Lo hice.
Por supuesto, el perro seguía en sus dos extremidades.

Definitivamente no existe razón en esto.

Ya estando, en el bullicio de una cantina,
tomé un sorbo de alcohol y mi cuerpo pesó diez otros más, cayó despedazando el pavimento, solo una neurona perdí; y tu madre de buena figura, no la otra, seguía dejando que yo le agasajara sus piernas y muslos con mis manos que tenían restos de lardos, ese que se nos queda en las orillas de los dedos, todo delante de ti niña aún, que mueves furiosa tu globo de cabeza calavera, y te la pasas blasfemándole al suelo por no dejar que caigas más allá de él.

Si le pudiera encontrar un sentido a esto, dime cuál es.

Uno se mueve tan lento aquí, no es mucho tiempo en que el eco de agua que mueve es inmenso, no le veo el fin a esto. ¡No! otra vez me encuentro en el mar, en donde es preciso tener la pupila en el borde del agua; una mitad de ojo mirando abajo del inmenso piélago y la restante dejarla para que el aire la juzgue; y así uno ya es libre de elegir en que lado quiere vivir. Se ve también a ese ejercito de hormigas que vinieron a suplir a los peces por todo el fondo, hormigas de agua, millones de ellas, entonces, ya no será pesca a la que nos metamos al mar en esas noches calurosas, y ahora, ¿cómo se llamará?

Ya no debería pedir un sentido a esto porque no lo hay, pero tengo esperanza, cuál, cuál es.

Y la pupila se dilata cada vez más rápido, y el sueño se demora cada vez más, pero creo que ya. Sí,
aquí lo veo venir, es él, espero que mejore
mis visiones, si es, es el manto del sueño, por fin.
Pronto, a duras penas se llegó
la hora de dormir y no
creo que el sueño me
venga a presentar
cosas peores,
y espero que
el sueño sea
mejor
que
esto,
mejor
que
esto.

Mejor
que
aquello.